T I E M P O ✎ A T L

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¿Qué es el tiempo?

Tantas fugas, la deriva, naufragio, algo que desaparece en las manos ajenas que no recogieron las palabras más bellas.

Bombas dentro y explosiones afuera; cerca y lejos quedan rastros, fragmento de cimientos y ligamentos, sin pausa.

Será la historia quien jugará desmembrada.

¿Será solo la suma de los segundos?

¿La resta de lo que nos queda?

¿Existe porque pienso en él?

Aquí estoy yo, inocente, culpable, testigo de la historia, arrojado como la piedra colina abajo, dejando rastros invisibles y marcas permanentes en los labios, en la sangre.

Cráteres y pasillos infranqueables.

La pelota solitaria anda autónoma, arreada por el viento y el silencio de los niños.

Tratando, amor, el jardín de encontrar, la ternura, caricia de dejárse ser-me.

Y es que nunca fui militar, ni torturador, cirujano; fui pintura, letra solitario, nube, árbol, fui musgo, felino y lámpara parpadeante en un día de ciclón.

Yo no sé de tiempo, él, tampoco sabe de mí, porque he llegado hasta acá entre certezas, preguntas y cenizas que se autoformulan, un misterio que perdura en la memoria, en esa "biblioteca de Babel." Y es que he perdido tanto tiempo ganándole al mismo.

Adelantándome al flujo, al hilo de lo eterno, de lo externo, encontrando y perdiendo.

Quizá el pasado sea mi futuro.

Busco significados extraviados, inventándome en el lenguaje en que no nací, sin pedir invento otro que nadie entiende.

Cuando sea leído, esto, seré otra persona porque lo que soy ya no seré.

Buen viaje

Bum...

bum...

ciao.