R e m a n s o ∙

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    Recupero la respiración en diminutas pausas. Vuelve despacio. Lento. Como vuelve la niebla al valle. Como vuelve el agua al mismo sitio del agua. A la corriente.

Miro la enredadera que asciende sin prisa. La contemplo crecer. No hacia arriba. No hacia afuera. Sino hacia adentro. Hacia el sueño distante que tuvo el jardín antes de existir.

Y todo gira lentamente.

La luz.

Las hojas.

Los agaves abren sus brazos inmóviles.

Y el aire se pliega sobre sí mismo.

Así el pensamiento.

Que de pronto emerge en el borde de las cosas. En la parte más silenciosa de un día nublado.

Pienso en un nombre. Un nombre cualquiera. Y el nombre abre un espacio. Y dentro de ese espacio hay otro espacio. Y dentro de ese otro espacio habitamos todos. 

No hablamos porque no hace falta.

Somos reflejos inclinados sobre el mismo río.

Respiramos sin prisa.

Sabemos que estamos soñando.

Habitamos el mismo sueño dentro de este espacio. 

Y en este lado conocemos a todas las aves.

Y a todos los peces.

Y ellos también nos conocen.

A todos.

A todas.

Porque vivimos en unidad.

Y nos alimentamos de ellos.

Y ellos de nosotros.

De nuestras miradas.

De nuestros recuerdos.

Y es eterno el intercambio.

Lento.

Antiguo.

Como el agua.

El agua que pierde la forma de nuestros cuerpos. 

De nuestras mentes extraviadas.

El aire se mueve apenas.

La tarde se mueve apenas.

El mundo se mueve apenas.

Y sin embargo todo ocurre.

Todo.

Hasta que ya no queda nadie mirando.

Solo el río.

Recordándonos.

Remanso.